La acción humana. Tan cruel siempre. Tan egoísta. ¿Existe la acción humana? ¿Existe lo humano? ¿Qué es un ser humano? ¿Es o no es? ¿Puede ser no siendo? ¿Puede ser un ser humano sin ser humano? ¿Quién es algo? ¿Existe un algo que ser?
Y así, se entra en un campo de relatividad, nada que ver con lo analítico.
¿Se puede demostrar con una probeta y en un laboratorio la cantidad de humanidad en una persona? Me temo que no.
Cuánto desearía que el ser humano pudiera aportar datos empíricos sobre su ser. Sobre su esencia.
¿Hemos de contentarnos, tal vez, con una visión científica y poco espiritual? ¿O con una visión religiosa y poco realista?
Si no hay verdad absoluta, una  verdad en mayúsculas sino verdades probables, temporales y plurales, ¿debemos tomar todo lo relativo con el ser como verdadero? Y en el caso de que así lo hiciéramos, ¿no entraríamos en un espiral de contradicciones?
Por otro lado, si todo ser humano psicológicamente sano percibe igual, ¿es la visión de las personas enfermas falsa? ¿O es la correcta, en realidad?
Acaso debería ser platónica, Acaso debería rendirme ante ka continua manipulación que nuestra mente realiza con la información, creando mundos inexistentes,
"Crisis" en griego es ruptura. Y eso es lo que estamos viviendo. Una crisis del ser. Una ruptura del ser. Del ser en singular, pasamos al ser en plural. Somos seres. Y es que ahora ya no hay reflexión, todo es inmediato. Según aparezco, desaparezco.
Efectivamente, todo es creencia, pero, ¿hay alguna diferencia entre creencia y creencia?

A veces.

A veces
dejo ser ser ella
y paso a ser yo.
¿Quién soy yo?
¿Quién es ella?
Qué más da.
Aquí estoy
callada, tranquila, ausente.
Ahí está el vagabundo
Sí, el que me ha mirado como si existiera.
Ahí está el hombre con un niño.
Tan cerca.
Tan lejos.
Esta eterna ausencia
eterna presencia
eterna perdición.
Malditos hombres.
Y maldita su vida.
Si Dios está ahí,
debe de estar descojonandose.
O no.
Tal vez ni Él es capaz
de sostener el peso
de estas piedras que llevamos.
Hoy escribo así. Corto.
Como si en cada verso
se me fuera el aliento.
Como si en cada verso
el abismo me devolviera la mirada.
No sé.
Al final es todo un juego.
Simples peones.
¿A quién defendemos?
A veces dejo de ser yo
para ser ella.
¿Quién soy yo?
Una nube
Una palabra
Una lágrima
¿Quién es ella?
El magnífico personaje,
la careta de todos.

Tarde.

Y qué más da si a veces abres los ojos y ya es tarde.
Comprender que aquello ocurrió sin que lo evitaras.
Diste la mano y caíste al abismo.
Perder una lucha. Aceptar la derrota. O llorar sobre lo que quedó.
Llorar como un ser absurdo. Para qué.
Un camino de piedras. Hubo que recorrerlo descalzo. Hasta no volver a sentir dolor. 
Mirar atrás y comprender lo vacío. 
Y seguir caminando por inercia, limpiando la sangre de los pies alguna vez. 
Siempre pensando y nunca olvidando.
Aquello que pudo ser. Aquello que no fue. Aquello que no permitirás que sea.
Con un suspiro de perdón final.
Y qué más da si abres los ojos y ya es tarde.