A veces.

A veces
dejo ser ser ella
y paso a ser yo.
¿Quién soy yo?
¿Quién es ella?
Qué más da.
Aquí estoy
callada, tranquila, ausente.
Ahí está el vagabundo
Sí, el que me ha mirado como si existiera.
Ahí está el hombre con un niño.
Tan cerca.
Tan lejos.
Esta eterna ausencia
eterna presencia
eterna perdición.
Malditos hombres.
Y maldita su vida.
Si Dios está ahí,
debe de estar descojonandose.
O no.
Tal vez ni Él es capaz
de sostener el peso
de estas piedras que llevamos.
Hoy escribo así. Corto.
Como si en cada verso
se me fuera el aliento.
Como si en cada verso
el abismo me devolviera la mirada.
No sé.
Al final es todo un juego.
Simples peones.
¿A quién defendemos?
A veces dejo de ser yo
para ser ella.
¿Quién soy yo?
Una nube
Una palabra
Una lágrima
¿Quién es ella?
El magnífico personaje,
la careta de todos.